Umberto Eco ha dado en escribir el que, según mi humilde (qué narices, mi excelente) criterio es el mejor libro de la historia de la literatura: "El nombre de la rosa". Y, si encima, luego hacen una peli y sale tan fenomenal, pues miel sobre hojuelas.
Si yo fuera Umberto (no confundir con Humberto, que el único que se me viene a la mente es el papá de Jesulín, también conocido como "zapato veloz"), fuera catedrático de semiótica, y hubiera escrito ese libro, pues no te digo que no escribiría nada más, porque quién te va a decir a ti que no le sale otra obra maestra. Pero, claro, hay que pensárselo.
Yo de este hombre he leído más cosas (lo del pendulito, lo de la isla...) y el único que me ha gustado de verdad es "Baudolino" (sin llegar al nivel de su obra maestra).
Pues en este estamos otra vez en una especie de quiero y no puedo.
Trata la historia de un periodista que es contratado en un peculiar periódico, que se dedica a tratar noticias antiguas... como si fueran recientes. Lo siento, pero no pude terminarlo. Así que puntuará con una foto del otro Humberto, el de la hache.
Por último, autofelicitarme a mí y a todos los valencianistas por nuestro retorno a la Liga de Campeones, competición en la que deberíamos participar todos los años por ministerio de la Ley, y de la que hemos estado ausentes por culpa de los árbitros (y de la que casi volvemos a estar ausentes por culpa del árbitro de ayer, por cierto).
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